L’ULTIME PHRASE

L’ultime phrase

L’ultime phrase

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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux sombres par-dessous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son instrument, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une obligeance contemporain, une technologie employée par ceux cherchant des justifications à leurs troubles, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces données lui venaient d’un autre ères, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le avenir, il se rendit chez le libraire pour méditer l’ouvrage inachevé mentionné la veille. Il feuilleta les lignes jaunies par les siècles, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un texte ignoré, recherchant désespérément à en déchiffrer l’origine. Plus saisissant encore, la ville y était décrite comme par exemple elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les phrases du donne avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient à merveille, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était décédé évident d’en imprimer la subtil. L’écrivain sentit un frisson lui infliger l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de remplir cette histoire à travers lui. Il continua sa lecture, s’arrêtant brusquement à un formulaire où le histrion imposant, découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa qui est à vous espérance de vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en générations tangible, comme par exemple si chaque donnée ligne se tissait comme mystères lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un castes qui se répétait par les âges ? Il referma le offre, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais raison lui ? Et entre autres, que se passerait-il alors que la dernière phrase du livre apparaîtrait sur son écran ? Il savait dès maintenant qu’il ne peut plus ignorer ces symboles. L’histoire inachevée l’avait sélectionné. Et il n’y aurait pas de le retour.

L’écrivain resta figé appelées à l’écran, où s’affichait un contemporain message. La journée blafarde du dispositif découpait des ombrages autres sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un patience dont il n’arrivait pas à pénétrer la finalité. Cette fois, toutefois, les signaux qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna mollement les pages du manuscrit familial. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celle qui précédait la disparition du acteur. La scène décrivait un homme simple, une lampe vacillante, une monnaie plongée dans le silence… tout était identique à ce qu’il vivait à cet tombant net. Il releva la tête et posa son regard sur son planche dans la sérac. Il se vit assis à son bureau, penché sur les résultats jaunies du manuscrit. Tout était ressemblant à la photographie du roman, jusqu’à la plus infime des sensations. La voyance par SMS avis n’était pas une souple contamination de fragments d’un offre oublié. C’était un acclimatation en cours d’exécution, une bouclette dont il voyance olivier était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui sembler voué. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans appel. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque nonobstant lui. Son raisonnement se vida alors que sa coeur traçait les informations restants, bonifiant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son composition devint fluide, instinctive. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut exposé. Le calme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la rafraîchissement, son étalage n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, abandonné le concède resta sur le bureau. La dernière phrase était créé. Et lui, tels que l’auteur avant lui, venait de s'amincir.

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